Último suspiro

Restava tempo para uma despedida. Não muito tempo, mas restava. Era o ir de uma mesma geração, um momento triste para quem ficava para trás. Inconsolado estava o coração de Afonso que veio do mesmo ventre, cinco minutos depois. Maria sucumbia àquela dor, afinal tinham sido oito, intensos, anos de relação. Entre factos e boatos Maria nunca deixou de o amar, nem tão pouco de lutar ao lado dele contra tamanha atrocidade da natureza. Levaram-no dela, por meses esteve deitado naquela cama de hospital, a mesma que suportou o corpo mutilado de seu avô e que o acompanhou até ao último suspiro. A mesma cama, os mesmos lençóis esbatidos sobre um corpo fraco, nada mudava entre gerações quando se tratava do momento do adeus. Era o momento do decidir, do ter certeza, do desligar de uma vida que mesmo sem vida significava o mundo para alguém. Maria perguntava "Tem certeza de que quer desligar? Prefiro-o aqui. Ainda espero que abra os olhos, quero ver se hoje estarão em tom azulado. O dia está claro. Peço-lhe que espere comigo, que acredite". Susteram-se respirações. Ninguém esperou, a máquina desligou. O tempo, este já não restava.